Ruptura

Despierto. Pienso en vos y me muerdo la lengua por un deseo, pero no carnal. Pienso en tu cara (y todo lo que la acompaña) y lo único que quiero es criticarte, decir que sos lo peor, socialmente inadecuado y un hombre malo en general. Pero me detengo. Me examino y me cuestiono. No sé por qué lo siento, en realidad no sos tan malo. Supongo que habrán otros que podrían enamorarse de vos y tus maneras absurdas, pero yo no puedo evitarlo: estoy enojado, estoy frustrado. Quiero agarrarte por los hombros y devolverte el forcejeo, devolverte las marcas en mi brazo derecho y decirte de una vez por todas que las cosas no tienen que ser siempre como vos las querés. No podés forzar la compañía de nadie, no podés obligarlo a sentirte, mucho menos a escucharte vomitar incoherencias que, según vos, van a salvar tu relación. Supongo que no seré la primera persona que te lo dice, mucho menos la última, pero quiero decírtelo y bien fuerte, para que te duela, para que te marque -no los brazos, sino el corazón-, tal vez así te cala. Tal vez te hace despertar de tu estúpido sueño. Necesitás darte cuenta de que no podés ser el salvador de todos, porque las cosas no se arreglan con recetarios de abuela y una mesa bien puesta. Necesitás darte cuenta, urgentemente, de que existe un mundo inmenso, más allá del tuyo, más allá de los cocktails, las dinner parties y toda tu mierda. "En este vecindario crecí y en este voy a vivir siempre". Sí, ajá, tu vecindario está en decadencia, por si aun no lo has notado. Date cuenta y hacelo ya. Tu actitud de prepotencia social fue una de las cosas que me mató y me hizo recobrar vida en rencor, en cólera. Necesito insultarte, decírtelo todo de una vez. Hoy amanecí detestándote.